Los sollozos mas hondos
del violín del otoño
son igual que una heria
en el alma de congojas
extrañas sin final.
Tembloroso recuerdo
esta huida del tiempo
que se fue.
Evocando el pasado
y los día lejanos
llorare.
Este viento se lleva
el ayer de tinieblas
que paso, una mala
borrasca que levanta
hojarasca como yo.